Bref ...
Texte en cours sur ce propos ^^
Appareil photo de noël n'a pas encore donné les resultats espérés (à l'exception du plat de patates de noël qui est digne d'un livre de cuisine ... héhé ... Ca me donne faim tout d'un coup ... ... ...


A national geographicIl a les gestes Passionnés La voix brillante Et légère A la mention Du mot vignoble Son oeil s'anime Et devient nobleA national geographic


Le parfumEffluves délicates , parfums subtils, Emanant de la fleur ensorcelante, Vous dévorez mon coeur de façon si lente Que je ne puis plus voir votre face vile.Le parfum
Enveloppée dans vos rondeurs, Je laisse doucement voguer mon esprit. Je tente de fuir mon mal et prie A la libération de mon vierge coeur .
Le flacon de nacre serti de pierres ,
Contient le parfum qui attise les chairs. Fuyez , fuyez jeunes ignorants !
Ne respirez pas ce parfum trop tentant : Humé une fois il arrete le temps , Humé deux fois il fait couler l


Un texte cuistreBoucle dOr et les trois Ours : grand concours de littératureUn texte cuistre
Les rayons du soleil déversaient leur flot de lumière éclatante à travers les vitres malpropres de la chambre. Une fillette soupirait devant le paysage printanier qui sétalait sous sa vue. Elle souffrait de lennui le plus profond, nayant aucune envie, ni celle de jouer à la nouvelle poupée aux boucles blondes et qui lui ressemblait tellement, ni celle de sortir jouer avec son amie le petit chaperon rouge. La voix exaspérée de sa mère linterrompit dans sa rêverie :


Ces jours ou il fait froidA la fraîcheur de ta peau jai su toucher du doigt La fièvre dun été aux fruits désolés Les sourires déliés éclatants de feuillage Un ami oublié au regard farouche Na pourtant laissé que légère touche Au violon des souvenirs qui vibre dans mon coeurCes jours ou il fait froid


Sous bois d'hiverLes choses sourdes, des matins calmes, que disent les silences dans les vers. Le givre cristallin des vitres qui noie lherbe grise. Sans pavillon délicat ou de héron gracieux, simple silence daveugle. Les poètes sont inspirés par les dieux, paraît-il. Mais il ny pas de muse dans le ruisseau. Léclaire de lucidité ne porte pas la lumière dans le plafond nuageux du sous-bois où se cachent mes vers. Traversé dun petit sentier dun petit sentier sans dessein. Il est minuit. Les poètes des villes, égarés sont venus dans mes bois, eux si riches. Ils tSous bois d'hiver
Si tu n'as rien à faire, parler de soi de fait pas de mal!
Bisou ^^
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I'm shying from the light
I always loved the night
And now you offer me eternal darkness
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